Un sous lieutenant revenant d’Alaska frappe à une porte close. Les murs autours de lui sont blancs, lisses, et très hauts.

« Rien ne change, vraiment ! » pense-t-il en frappant.

Et la porte reste close, devant le sous-lieutenant.

« Minute ! minute ! on vient ! »

Le sous-lieutenant se rassure, et fixant les murs blancs pour ne pas voir la porte, murs crémeux et coulants, fondants comme du beurre, murs pas vraiment solides, il repense à sa mère, qui se trouve dedans. Il repense à sa femme, qui se trouve dedans, derrière ces murs, ces murs mous, semble-t-il.

Si il frappait dedans avec sa paire de cornes ?Avec la paire de cornes que lui a léguée son père ?

Il se dit :  « tous cocus ! moi ! mon père ! tous les autres ! »

Le lieutenant poilu se rue sur les murs blancs, puis s’attaque à la porte, à grands coups de sabots.

Il a la pied fendu : un souvenir de guerre.

Il a l’âme tordue : un souvenir de guerre.

Le pied écrase la porte.

La porte enfin ouverte ne révèle rien de plus : la femme est seule, bien sûr. Mais lui, il en voit trois ! Trois fantômes animés montés sur sa bourgeoise !

Alors il sort son arme, de sous son pantalon, et le couteau s’enfonce dans le ventre de la femme.